Não é meu porque ninguém é nosso. Nem o amor que lhe tenho é meu. Flui de mim em energia e espalha-se por ele em cada gesto e pensamento que lhe devoto.
Gosto de me impregnar dele. De me deixar povoar. Sinto-lhe o cheiro com os dedos e fecho os olhos deitada ao lado dele para perpetuar momentos só meus. Capto-lhe a respiração e faço dela a melodia que me embala o sono. E quando sorri...oh, meu Deus, quando ele sorri, quebra-me de um sopro só, breve e quente, todas as barreiras, só com o sorriso.
Penetra-me e passeia-se na minha alma e fez dela a casa dele. Só de me olhar.
Esmiuça-me a nitidez de ser e desfaz os fantasmas, quando com cuidado e jeito, os entende.
Não é meu. É sim da minha existência. Da minha continuidade.
De nós existe o fruto. Nasce-me outro. Eles provam que não é meu o amor que lhe tenho. Porque o dou ao mundo. Porque lhe dou a ele. Todos os dias. Mesmo que nem sempre da mesma maneira. Mesmo que de maneiras mais tortuosas. O amor também tem destas coisas...
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